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CRONOMACHIA 8 gennaio 2006

Com’è è successo non ricordo però
sento che sento l’inverno.
Bianco, stordito l’istinto che ho,
sepolto da un vivere fermo.

Mi chiedo dov’è finita?
Perché appassisce la vita?
Perché la forza è diritto di pochi?
E sognare è il più triste dei giochi.
E sognare è il più triste dei giochi.

Livide, diafane dita nel vento,
gli alberi sulla collina.
Lacrime, sangue tra l’oro e l’argento
ritratti che mai ho visto prima.

Prima che il tempo mordesse
spietato un digrigno feroce.
Segnato messaggio di un’eco lontana
cui piano si perde la voce.
Cui piano si perde la voce.

E il domani sarà,
una gara su un terreno diverso.
E il domani sarà,
paura, freno e voglia di cambiare.
Che fatica ritornare a camminare.